— Покину все, піду на творчий хліб!
Бо служба службою, а мушу вам признатись,
що й для безсмертя варто постаратись!
Звільнивсь Пилип. Поеми, вірші плодить...
Спав на лиці, редакторам грубить:
щось до безсмертя руки не доходять —
тут на життя б як-небудь заробить!