так багато тут тебе,
злосте.
ти в кожному слові
у кожному погляді
вдиху і видиху
літері односкладових відповідей
скупих як власний батько
у кожному разі
коли заплющую очі
від кількості твоєї,
а потім розплющую
заламую пальці рук
бо вони ж тремтять
від тебе,
злосте
на усіх.
так катастрофічно мало
(і від цього приємно)
стає цієї злості
коли біжу на підборах в метро в останню хвилину
коли падаю зі сходів
коли сідаю не в ту машину
коли відкорковую вино пальцями
випиваю останній ковток
загадую заповітне бажання
про яке дай боже згадати на ранок
коли п'яно жартую про смерть
додаючи "взагалі в мене все добре,
це ж жарти"
коли читаю вірші
і слухаю чужі
і буковскі, і шевченка, і когось там ще
катастрофічно мало злості
дуже багато вина
нікотину
любові до всього що оточує.