Піднявшись хвилями вершин,
Окучерявлений Китаїв,
Благоуханний сельний крин.
Крізь плісняву холодних келій,
Крізь ладан, віск і клобуки,
Як очі грішниці веселі,
Сміються роки і віки.
Хай звук заплаканої міді
Скликає згорблених ченців,
Хай спис Євстафія Плакіди
Перед хрестом закаменів,
Хай прикладаються прочани
До переляканих ікон,
Хай прорікає Первозванний
Царів, панів, корону й трон,—
Та з палицею пілігрима
У нові села й городи
Прямує тінь неутолима
Григорія Сковороди.
1925