Якийсь вітер низький жене стебла соломи понад глибокі стежки, повні утоми. Повз ріку з кучерявим склом, повз човенці червоні, де попасом землю теплом продихали коні. Попри мертвий давно живопліт далі — зречено — плинко… Чути голос, шепоче услід: прощай, соломинко.