Печаль
Обсипається листя з гілок,
І в озерах холодна вода.
Йде вже осінь — слухачка пліток, —
В неї дуже тиха хода.
Тихо дні пливуть у тижні, тижні — в місяці...
Згадую все, що було минулого року —
Та не можу зробити ні кроку, —
Зморшки вже на моїм юнім лиці.
Плаче жовта береза-весна за вікном,
Плачуть липи давно вже без квіття,
Плаче небо, що вкрите сірим вінком,
Плачу я, футболячи жовте листя.