Завантаження
Микола Вінграновський, "Слава художнику"
В небо піднявшись, осінь прощалася в небі з Москвою,
Падали стиглі червінці на скроні землі молодої.
Тихо стояли ми всі перед очима учителя свого.
Тихо світилися ми лиш одним запитанням до нього,
Поки не мовив він слова, дивлячись в будучні весни:
"Все забувається" губиться в зміні годин бистролетних,
В зміні годин лиш прощення нема за вподіяні вчинки і рухи...