До хвилі хвиля, наче скибка чорна ріллі… Так ніч переорала річку, загнавши скраю неба склянку-місяць, немов леміш в глибоку борозну… За тиждень і цього уже не буде: діткнеться холод серця, а у небі від ранку і до вечора журливо тягтимуть рептух мжички журавлі…