У теплих барвах міниться картина.
Там, на сліпучо-свіжих килимах,
Пасеться кінь. І пахне конюшина.
А я – дитина. Ноги у росі.
Синці на литках. Вигорілі пасма.
І проступають в сонячній ясі
І я, і кінь, якого я не пасла.
У теплих барвах міниться картина.
Там, на сліпучо-свіжих килимах,
Пасеться кінь. І пахне конюшина.
А я – дитина. Ноги у росі.
Синці на литках. Вигорілі пасма.
І проступають в сонячній ясі
І я, і кінь, якого я не пасла.